Подсознание знает больше
— А чему научил меня ты? — спрашиваю. —Я не знаю тебя, но ты пришёл напомнить мне «важное», зачем? Кто ты такой вообще?
— Я забыл представиться! — он снимает солнечные полупрозрачные очки и я вижу в его глазах досаду, — зови меня Анри. Про себя я расскажу тебе, но позже, — когда он говорит его мягкая улыбка становится все шире. — Ты, должно быть, очень устала?
Стоит мне услышать этот вопрос, как я понимаю: я действительно чертовски устала! Вроде ничего не делала, а с ног валюсь. Вслух же я произношу:
— Может быть. Немного, — резко останавливаюсь.
«Чего он хочет от моего ответа — отвести куда-то «отдохнуть?» — проносится в голове. Вмиг спокойствие пропадает и меня окутывает недоверие.
— Только я с тобой никуда не пойду, Анри — отвечаю чуть менее уверенно, чем обычно.
— Этого и не нужно, — произносит он с коротким смешком, — я вызову тебе такси. Та квартира, где ты была утром — твоя. Такси отвезёт тебя туда.
Я молча киваю, решив, что все в порядке, хоть легкий налёт тревоги и не проходит. Еще немного смотрю на море, пока он возится с приложением на телефоне. Внезапно ловлю себя на мысли, что вспомнила, что такое телефон!
Короткая прогулка от пляжа до дороги, открытая дверь, лаконичное «Мы ещё увидимся». Рассматриваю город из такси. Все смутно знакомое, но деталей не ухватить. Стоим в пробке, кажется, целую жизнь. Это чувство тоже помню: Сочи, пробки — классика.
Когда, я, наконец, добираюсь домой — на улице уже темно, так что я тут же отправляюсь в постель. Стоит только закрыть глаза — погружаюсь в сон.
Утро. Солнечные лучи мягко касаются мох ресниц, я слегка жмурюсь и отворачиваюсь от солнца. Пару минут пытаюсь снова провалиться в сны, а потом сдаюсь и открываю глаза. Потягиваюсь, любуюсь видом на море, ловлю себя на мысли, что счастлива.
Утренняя рутина течёт не спеша, в телефоне всплывает уведомление: «сегодня съемки, Морской переулок, 2а, 13:00». Предвкушаю финальный съемочный день, затем постпродакшн и можно ехать на фестиваль…
На месте съёмок уже все собрались: сегодня осталось только взять интервью у героев и записать финальные обобщающие сцены. Все идёт по плану, как вдруг на небе сверкает молния и уже через минут как из ведра льёт дождь. Аппаратура промокает насквозь — ее некуда убрать, ведь вокруг только сквер.
Кто-то в спешке задевает и роняет весь звук, а тот задевает камеру: с треском она валится на брусчатку. Ноутбук клинит и выключается. В небе раздаётся ужасный гром, команда бежит прятаться в ближайший отель. Хаос продолжается несколько часов, за это время технический специалист сообщает, что данные не удастся восстановить. Герои фильма улетают завтра в другую страну. Целый год работы с подготовкой — даром. Премьера не состоится.
Солнечные лучи мягко касаются моих ресниц и я просыпаюсь. Чувство тревоги, горечи и страха проходит, когда я понимаю, что это был лишь сон.
Утро проходит неспешно, а когда наступает время работать, я сажусь за ноутбук. Открываю сайт всех издательств, куда отправляла первые главы своей книги, а также открытые ресурсы — посмотреть отзывы обычных читателей.
«Уважаемая И.П., спасибо, что отдаёте предпочтение именно нашему издательству, однако в данной ситуации мы не можем напечатать вашу книгу».
Один. Ничего страшного, я открываю второе письмо — то же самое. Третье, четвёртое, десятое — ответ один: нет.
«— Держи себя в руках, держи себя в руках. Вдох-выход — говорю сама себе, — такое бывает. Почитай отзывы и успокойся.»
На сайте ищу свой будущий роман — отзывов много, это обнадеживает.
Нетерпеливо, как ребёнок конфеты разворачивает — я открываю отзывы.
«Эммм… это что-то слишком даже для пост модерна», «скука какая, ничего не понятно», «по аннотации вообще другое представлял, дочитывать не буду»… Каждое предложение — боль прямо в сердце. Ничего не могу с собой поделать — непроизвольная слеза скатывается по щеке.
— И это после стольких лет тренировок, после стольких обучений…Безнадёжна.
В слезах читаю Блока.
«Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века —
Всё будет так. Исхода нет.»
Повторяю: — исхода нет…
Просыпаюсь. Я — фрилансер, но занимаюсь «всем по чуть-чуть», постоянно меняю сферы, нигде нет выдающихся результатов, везде «средненькая», теряю интерес. К 30 годам ничего не достигаю, так и остаюсь неопределенной, эксцентричной особой без призвания. Скатываюсь в полный декаданс, бросаю искусство.
Солнечные лучи мягко касаются мох ресниц. Просыпаюсь. Открываю глаза — на телефоне сообщение от Анри.
